残星冷月，孤风寒影。
摇曳的烛光中，断断续续的咳嗽声响起。
“师兄，该喝药了。”
端着热气腾腾的汤药来到门外，徐杰没有直接开门，而是先行询问屋里的病人。
回应他的是一声中气不足的冷呵。
“我没病，你走！咳咳…”
徐杰叹息一声，摇摇头，便不再多说什么，转身静静离去。
大师兄的脾气他最清楚不过，劝是劝不住的，只能由着他。
床角下，已经散落了十余块丝帕。
每一块上，都浸染着刺目的鲜红。
病态的青白色又涌上了萧长风的脸庞，嘴角再次渗出血红，他看着满地的血帕，枕边已经空空如也。
于是，他以肘为支点，强撑起半边身子，伸手将床帘扯下，胡乱擦拭几下脸面，然后揉成一团，狠狠摔在地上。
接着，便重重倒下，大口大口地喘息起来
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